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L'homme avec un drapeau du Danemark

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Assis tranquillement dans le bus qui m'emmenait au métro, je fus distrait de ma lecture par un gars derrière moi. ─ Qu'est-ce que c'est que ce chauffeur ? disait-il à voix haute. L'as-tu vu comme elle chauffe ? Personne ne lui donnait la réplique, de sorte que j'en conclus qu'il était seul. J'essayai de reprendre ma lecture de La peste d'Albert Camus quand je l'entendis marmonner encore : ─ C'est quoi, ce chauffeur ? Elle brette, elle brette... Dans un bus rempli à pleine capacité, il ne faut qu'un seul individu pour vous pourrir la vie. Je me retournai pour le regarder. Cheveux courts mais désordonnés, t-shirt à manches longues d'une propreté douteuse, pantalons de jogging, aussi noirs que le t-shirt, et enfin, des chaussures noires aussi, sans lacets et dont la saleté était évidente. Dans sa bouche, il tenait un drapeau du Danemark... comme s'il avait décidé ce matin de jouer les portes étendards de ce petit pays scandinave. La Coup